Locus amoenus

Os fins de tarde no campo formoso são sempre os mesmos. O céu azul tão claro, o amarelo solar derramado pelo horizonte nas serras altas. O corpo começa a pedir por casa e as casas começam a espirar fumaça de café. As pessoas se despedem e se arrastam para seus lares e as lâmpadas são acesas.

Chamam de morgação, pelo que me lembro, a sensação campo-formosense do corpo de pedir sofá, os olhos pedirem penumbra, as conversas pausarem aos poucos e os assuntos se resumirem ao frescor que vem das serras.

Lá, quando a tarde acaba, o café emite aroma, as lâmpadas substituem o sol, é que se justifica morar na pequena cidade de serras altas, muitas ladeiras e vidas morgadas.